Restos de Navidad

RESTOS DE NAVIDAD (2011-12)

                                                   

                                                                 En memoria de mis abuelas Dora y Clara

                                                                                

Sobró un poco de sopa de pescado

y me la llevé al trabajo para comer,

el primer sorbo me supo a ella,

a la abuela materna,

a la ceniza de su tabaco,

a su delantal sucio,

a sus ojos ciegos,

a su boca hueca de  dientes,

a sus perennes palabras.

Me daban asco los platos de lata limpia,

y no había alacenas de vidrios perfectos

como en casa, ni estaba la otra abuela

de cabellos aseñorados y ojos regañones,

persiguiendo mis instintos.

No existían  delantales bordados

allí donde se come del pescado su cabeza,

era la penuria y yo no sabia reconocer su luz. 

Eran viejas, pero tan distintas,

ahora iguales,  muertas.

Quizás hoy compartan, no lo sé,

el  mismo cementerio,

pero, seguramente, no similares flores.

 

 

No es lo mismo el brillo de una copa que la ceniza del tabaco.

 

A. Dávila